Homenaje a Michael Collins
(en el cuarenta aniversario
de la llegada del hombre a la luna) / Alberto Batania / Madrid
No sólo el recuerdo leonado
de Neil Amstrong, su pisada de plata,
la letra rampante de Buzz Aldrin,
el sueño de Kennedy,
las grandes frases rizadas y taconadas,
no sólo
los cablegramas, los titulares trajanos,
el júbilo azuleando las pantallas,
yo
quiero
recordar
también
a
Michael
Collins,
el hombre sin palisandros,
el hombre con patas de pájaro,
el cara de palo y primera rama,
solo en su nave espacial,
a vueltas con la luna,
casi a punto de tocarla,
el sacrificado, el silencioso,
el que no pudo pisarla,
el que no alcanzó a ver
sus caracoles muertos
para que otros fueran para que otros pusieran
sus nombres sus trufas sus pomelos de oro,
yo
quiero
recordar
también
a
Michael
Collins
y a todos los Michael Collins del mundo,
a los palafrenes, a los cristaleros, a los hefestiones,
a los sanchos, a los que no libran el jueves,
a los que trabajan sin fábula
para que los demás sean fabulosos,
a los que escriben sin palabras
para que los demás sean palabristas,
a los tambienes, a los inéditos y apartados,
a los siempre incógnitos, a los apétalos,
a los guardianes, a los segundos, a ellos.
La puta de Montera / (poema del Burro Burrosqui) / Alberto Batania
Aquella puta cuarentona
que me calcé por treinta y cinco euros
en Montera.
Aún la recuerdo.
Me dijo
que si pusiera una detrás de otra
todas las pollas
que se había tragado en su vida
podría hacer una cadena que cruzara el Atlántico.
No parecía bromear.
Aquel día volví a casa muy jodido:
¿Tantas pollas
como para hacer una cuerda hasta Tegucigalpa?
Desde entonces no escribo.
Por más que busque el poema,
yo nunca podré hacer
nada tan grande.
