Si he llegado hasta aquí
El tiempo no es un perro que lo llamas y que vuelve, no puedes,
subirte a la grupa de un sólo momento de tu vida,
ni esperar que un segundo-ese segundo-, dure para siempre.
El tiempo es un gran
hijo
de puta,
que moja los días de verano en un vaso de leche y se los traga,
lo único,
que al tiempo le preocupa de ti,
es que tengas suficiente chocolate por dentro.
Por eso yo te pienso desde nunca jamás,
desde antes del de,
desde el ya del revés, desdelantesdespués.
Desde atrás del big-bang del coño mamífero del puto universo.
Desde el mísmisimo Olimpo de quien ha y puede contárselo a los pájaros.
Por si el tiempo.
Porque te amo.
A Rosa, que cree en todo.
»«
Síndrome de mí / Billy MacGregor / España
Si el cocodrilo de la vida
te desclava una pierna
si un perro se come tu pastel de calabaza
si un día te levantas
y tienes seis ojos en la cara
si en los títulos de crédito
no sale tu nombre
si, tu padre te pega
si llueve
si no llueve
dime,
¿qué harás?
Todos los cobardes que conozco
se drogan con caballos negros
con ríos de malta y pequeñas
tabletas de la muerte
algunos tienen cajones
repletos de facturas a nombre de un tal Freud
otros, un hombro, siempre el mismo
y yo, tengo una prima
una que se llamaba Soledad.
Estoy cansado de correr
de buscar una salida, como una rata
de llorar, el verbo más fácil del mundo
de hacerme pajas pensando en mi vecina
de ser nominado al Oscar cada vez
que la chica muere entre mis brazos
cansado de ver todos los días
mi puta cara.
Y eh, Bucay, perdona tío
pero vete a la mierda, no necesito
toda esa puta religión
en realidad
no necesito más
que un golpe de suerte
uno en la boca que me arranque los dientes
tal vez un, enfisema en los pulmones
o
que me caiga un piano entre las cejas
no sé
algo
algo que me haga recordar
que la vida es un milagro.
»«
Extodo / Billy MacGregor
Qué triste mirar al techo y sólo ver el techo.
Qué triste que las paredes no tengan nada que contar.
Qué triste lo rojo en el blanco del ojo.
Qué triste la sal.
Qué triste el agua.
¿Harán falta otra vez seis millones de judíos.
Que arda París.
Un muro que divida la Alemania, las casas, las familias.
Un cólera, una peste.
Que un enorme cometa impacte contra el mundo?
Y alguien que escriba un principio.
Y muchas manos.
Praderas de manos.
